Sinistro. Destro. Gancio sinistro. Muscoli contratti. Le dita mi lanciano maledizioni da sotto i guantoni. Stop. Mi asciugo questo schifo sulla faccia (sangue?) e alzo il mento. Niente spugna, niente cannuccia, niente vestaglia, niente ring, niente arbitro ciccione, niente pubblico, niente di niente. Solo io e questo stupido sacco.
E puoi giurarci sacco, non ne hai ancora prese abbastanza.
13 novembre 2009
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